dialogue #09
Fiat Vita
Catarina Marques Domingues
Until 17 May 2025
Curated by Alberto Caetano
Artist Book with Tomás Maia
A alma é o órgão da mortalidade inventado para diagnosticar o amor. O desenho é o exercício da mortalidade inventado para traçar o amor. Todo o desenho, neste sentido, é desenho animado.
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Desenhar o órgão desconhecido, inoperável — o órgão que é puro derrame, liame após liame. Desenhar a alma, e não este ou aquele objecto, sempre foi o intento do desenho.
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Desenhar é procurar o ponto em que a vida se derrama. O ponto em que se dá a transfusão. Por vezes, não há diferença entre esvair-se em tinta ou em esperma — tudo é volúpia e pavor de um líquido findar. Sobretudo quando a transfusão é directa para a noite.
Mas não é a mesma coisa fazer a transfusão com tinta ou com esperma. O esperma contém todos os que não nasceram, a tinta é a reserva dos que já morreram. E se o «homem prossegue negro sobre branco», é porque nos alimentamos de uma essência obscura e leitosa que jaz no fundo de um tinteiro.
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Magma, gestação, turbulência, células, galáxias, placenta, embriões, astros, que se expandem, que definham, em filamentos, em derrames, no primeiro dia da vida ou do universo. Sequência infinita de transfusões — eis o desenho que persegue a formação da forma: a forma formando-se em perpétua libertação.
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Se ela não desenhasse, coagulava. Tenho a certeza. Não falo somente do seu sangue, mas de toda a água que forma o seu corpo. A nascente do desenho é esse leito que lhe percorre o corpo.
Cada vez que o seu braço se prolonga para riscar, cada vez que ela é tomada por um júbilo letal: há o risco de que o corpo inteiro se fluidifique e que ela desapareça líquida, liquidada, na página.
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Ela só queria morrer dentro dele como um coágulo numa vaga entre dois séculos. Ela só queria partir a fundo perdido e esperar que o extravio não fosse reclamado. Ela queria sobretudo nascer a conta-gotas e derramar-se num dia — luminoso e lustral — sobre o corpo macio de uma criança.
Como queria tudo isto, ela começou a desenhar.
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Eis o mundo antes de ser formado: estes desenhos captam o terrível momento em que não se sabe se alguém vai nascer ou morrer, numa substância abúlica e sanguínea. Suprema hesitação da matéria: o nascimento da forma ou o magma que se desfaz.
(Desenhos revolucionários no sentido em que Blanchot caracterizou a literatura: expressão do instante em que tudo é possível.)
— Tomás Maia
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The soul is the organ of mortality invented to diagnose love. Drawing is the exercise of mortality invented to trace love. All drawing, in this sense, is animated drawing.
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To draw the unknown, inoperable organ — the organ that is pure spill, link after link. To draw the soul, and not this or that object, has always been the true intent of drawing.
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Drawing is the search for the point where life overflows. The point where transfusion occurs. Sometimes, there is no difference between spilling into ink or into semen — everything is the voluptuousness and terror of a liquid coming to an end. Especially when the transfusion is direct into the night.
But it is not the same to perform a transfusion with ink or with semen. Semen contains all those who have not been born; ink is the reserve of those who have already died. And if "man proceeds black on white," it is because we feed on a dark and milky essence that lies at the bottom of an inkwell.
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Magma, gestation, turbulence, cells, galaxies, placenta, embryos, stars, expanding, fading, into filaments, into spills, on the first day of life or of the universe. An infinite sequence of transfusions — this is the drawing that pursues the formation of form: form forming itself in perpetual liberation.
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If she did not draw, she would coagulate. I am sure of it. I speak not only of her blood, but of all the water that makes up her body. The spring of drawing is that bed that runs through her body.
Each time her arm extends to draw a line, each time she is seized by a lethal joy: there is the risk that her entire body will liquefy and that she will disappear, liquid and liquidated, onto the page.
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She only wanted to die inside him like a clot in a wave between two centuries. She only wanted to dive headlong and hope that the loss would not be reclaimed. Above all, she wanted to be born drop by drop and to spill out, one day — luminous and lustral — over the soft body of a child.
Because she wanted all of this, she began to draw.
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Here is the world before it was formed: these drawings capture the terrible moment when it is not known whether someone will be born or die, within an abulic and sanguine substance. Supreme hesitation of matter: the birth of form or the dissolving magma.
(Revolutionary drawings in the sense that Blanchot characterized literature: the expression of the instant when everything is possible.)
— Tomás Maia
